Los hombres que no amaban a las mujeres, Larsson y los lupanares del marketing editorial

Creo que he vuelto a hacer el tordo, y mira que me lo tengo dicho: que no te camelen los lupanares literarios, que en ellos pierdes tiempo, dinero y estilo. Huye de las sirenas del marketing, que hasta a las verrugas convierte en perlas. Cuídate de las traducciones apresuradas por cumplir los plazos inmisericordes de las grandes editoriales... Mira bien, mochuelo de mis entretelas, que no ha de salir nada provechoso de esas pilas de libros vendidas en cinco minutos, de esas hordas fanáticas de hinchas noveleros a las puertas de la Fnac... Pero lo hice, mísero de mí, engatusado finalmente por la aciaga curiosidad, y me cargué a la paletilla el pesado primer volumen de la trilogía Millenium.

Y no digo yo que Los hombres que no amaban a las mujeres, de Stieg Larsson, carezca de méritos. No, no diré que no entretenga, ni que su trama carezca de intríngulis. Puestos a ser clementes, se le podría perdonar cierto regustejo a drama familiar de telenovela de agosto, o esa estructura argumental en forma de sándwich, que encierra una historia en otra sin una conexión demasiado sólida, con el único objetivo aparente de alcanzar las 666 páginas.

Pero definitivamente fue la prosa, o al menos la traducción al español, lo que me descabalgó de la novela. Los clichés literarios, el lenguaje ripioso, la reiteración de imágenes, o las descripciones y referencias machaconas pueden ser incluso reclamos para un lector de sombrilla y tumbona, pero, en mi opinión, son imperdonables en una obra aclamada durante año y medio por la crítica mundial, y situada ya en el primer puesto del ranking de novelas más vendidas de la historia.

El estilo está tan masticado que dan ganas de regurgitarlo, y es una pena, porque barrunto que el original sueco sí puede estar a la altura de las circunstancias. De hecho, hay suficientes elementos temáticos en la obra para tenerla en digna consideración: la crítica a la industria editorial y al sector periodístico, sobre todo; pero también el desconsuelo de la urbe moderna, el invierno de las almas solitarias, la fetidez de ciertos estratos empresariales, la incomunicación con nuestros compañeros de existencia, la pesadilla cotidiana de la violencia de género...

La pena es que su envoltorio formal hace aguas. Y como de lo que tratamos ahora es de novela negra, de calidad y en español, muchos haríamos mejor en regresar a nuestros paisanos, que en esto se las dan como panes a Larsson y a la madre que parió a los suecos. Prueben, prueben con Vázquez Montalbán y con Eduardo Mendoza, o con los impagables Juan Madrid y Andreu Martín. Con ellos, a buen seguro, se nos quitaría la tontería.